SETTEMBRE, DI NOTTE
Siamo un corpo confuso. Siamo il bersaglio sfiorato. Siamo parole malate. Siamo un’inutile precisione. Siamo l’attesa continua. Siamo scrosci improvvisi. Siamo echi di colpi. Siamo al rallentatore. Siamo sagome a terra. Siamo una sintesi cieca. Siamo tutte le voci. Siamo sbarre di vetro. Siamo silenzi assordanti. Siamo settembre, di notte. … Senza rancore. Il cane è armato. La poesia è un avvertimento. La poesia è azione.
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